La foto de la semana 23-02-2014: Arte público

El arte público son trabajos de arte en cualquier medio, planeados y ejecutados con la intención específica de la localización, o para el dominio público, generalmente exterior y accesible a todos (ejemplo: el grafiti, o arte callejero). El término es especialmente significativo dentro del mundo del arte, como una práctica de funcionamiento particular, a menudo con implicaciones de arte en un lugar específico, para que la comunidad pueda colaborar en su trabajo. El término a veces también se aplica para incluir cualquier obra que se exhiba en algún espacio público, incluyendo edificios públicos accesibles.
El arte público ha sido desde hace tiempo una parte relevante del desarrollo de las artes en varias partes del mundo y en diversas épocas. Empezando por las catedrales góticas de la edad media. La relevancia del arte público hoy en día se da, como una lucha entre la estancia del arte en sus antiguos establecimientos: museos, galerías, salones privados, etc. Sin que sea posible el disfrute de ellos por el resto de la sociedad.
El arte público se ha caracterizado por poseer una gran fuerza política, esto es básico, pues al ser y estar destinada a un espacio público, se convierte en una práctica política.Seguir leyendo: 

Fotografía:Edurne Iza  Detalle de escultura.Paseo marítimo de Platja d'Aro, Girona
Documentación: Onintza Otamendi


La Foto de la semana 16-02-2014: "Girasoles ¿sabías qué?"


¿Sabías qué los girasoles sólo miran al sol cuando son jóvenes?. Una vez que crecen y maduran, se quedan en una posición fija, mirando hacia el Este, por donde sale el sol. ¿Y durante la noche? Pues por la noche se inclinan y realizando movimientos al azar. Cuando amanece y sale el sol de nuevo, la flor se volverá a orientar hacia él, empezando el ciclo.

¿Y cómo se mueven? Los girasoles disponen de unas células motoras justo debajo de la flor que se alargan y encogen para orientar la flor hacia el sol. De esta manera se consigue que la flor reciba más luz del sol cuando es joven.
La disposición de sus semillas no es al azar, sino que sigue un patrón matemático, relacionado con el ángulo de Fibonacci, que deriva del número áureo. 



Fuente: http://museodelaciencia.blogspot.de/2012/11/por-que-los-girasoles-miran-al-sol.html
Fotografía: Edurne Iza
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La Foto de la semana 09-02-2014: "Practica el rosing"



Indiscutible es a estas alturas la belleza de la que se ha erigido en emblema del amor por excelencia, la rosa. Todo empezó allá por las antiguas Grecia y Roma cuando las diosas del amor Venus y Afrodita eran representadas junto a rosas de color rojo. Se asociaba la delicadeza, ternura y suavidad de los pétalos de esta hermosa flor con la peligrosidad y violencia de las espinas ya que cuando hablamos de sentimientos, la frontera entre la felicidad y la amargura, entre el placer y el dolor es tan frágil como la flor que los simboliza.

Parece ser que Afrodita era capaz de enamorar a un hombre con tan sólo mirarle a los ojos. Hoy en día este don no nos convertiría en diosas si no en portadoras de la  más espantosa maldición. Afrodita vivía en un palacio rodeada de sus sirvientas y damas y los momentos de su vida en los que estaba en contacto con otros humanos solían ser grandiosas fiestas a las que acudían los más bellos caballeros. En esas circunstancias, enamorarse por solo una mirada, puede ser incluso conveniente. Pero traslademos los poderes de Afrodita a nuestra vida actual. Siete de la mañana, metro abarrotado de currantes que llegan tarde al trabajo... Pues ya tenemos a Afrodita mirando al suelo o con gafas de sol a lo Paris Hilton, porque como a la fauna masculina que frecuenta el metro a estas horas le dé por caer rendida a sus pies en plan masivo, ni las estrategias de evacuación de los americanos después del 11S salvaban a la pobre Afrodita del apuro. Supongo que de ahí vino el recurso de las espinas...

En fin, sin irnos por las ramas, la rosa sigue siendo una de las flores más bellas y cotizadas por enamorados de todas las culturas y edades. Mi consejo de hoy... Practica el rosing!


Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La Foto de la semana 02-02-2014: "La galería de los sentidos"

El día había sido emocionalmente intenso. Necesitaba relajarme y desconectar mi cerebro de tanta frustración. Encaminé mis pasos hacia mi galería favorita. Había una exposición de fotografía en blanco y negro que no podía dejar pasar. Mis expectativas se vieron superadas con creces en el instante en que, sin darme cuenta, me quedé boquiabierta frente a una imagen, escudriñando las líneas, las sombras, los matices... Mi corazón palpitaba a mayor velocidad y diría que incluso mi respiración cambió de ritmo. Era una flor sublime. 
Una voz pausada y agradable que llegó a mis oídos desde la parte trasera de la sala  rompió mi concentración.
- Hermosa ¿verdad?
- Es magnífica -repuse sin siquiera darme la vuelta-
- Sí. Eso he imaginado al sentirla.

La respuesta del desconocido me desconcertó y me giré para intentar comprender. Entonces vi que sus ojos estaban cubiertos por una película blanca, como una cortina. Moví mis manos frente a él y comprobé que efectivamente era ciego. Atónita le pregunté:

- ¿Cómo ha sabido que yo...?
- ¡Ah! eso... Desde que tuve el accidente frecuento exposiciones. Con los años he aprendido a ver las obras de arte a través de las emociones de los visitantes. Usted consiguió transmitirme los sentimientos que esta fotografía le estaba inspirando. Ya no puedo ver el arte utilizando mis ojos y sin embargo puedo sentirlo a través de personas como usted. Gracias.

Regresé a casa paseando. Reflexionando sobre lo humano y lo divino. Cerré tras de mí la puerta del apartamento, me dirigí al dormitorio y saqué del armario un pañuelo de seda que enlacé alrededor de mi cabeza asegurándome que cubría mis ojos por completo. De pronto escuché sonidos hasta ahora imperceptibles, olfateé rastros y toqué texturas en las que nunca había reparado. Me senté en el sofá durante quien sabe cuánto tiempo y sonreí... Gracias a ti por abrirme los ojos, pensé.




Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La Foto de la semana 26-01-21014: "Bolinus brandaris"



Se trata de una concha de unos 8 cm de longitud. El canal sifonal es largo y recto, tanto que puede suponer la mitad de la longitud total de la concha. Es bastante robusto y con grandes espinas dispuestas en hileras alrededor de la concha. Presenta unas 6 vueltas, siendo la última mucho más ancha que las demás. El animal presenta un opérculo córneo en el pie. Habita en fondos arenoso-fangosos o detríticos, cerca de las rompientes del Mediterráneo y Atlántico oriental. Se reproduce al final de la primavera poniendo los huevos en nidos blanquecinos esponjosos. Es un molusco depredador y carnívoro, se alimenta de otros moluscos, bivalvos o gasterópodos. De sus glándulas branquiales los antiguos fenicios extraían el tinte púrpura que sirvió para teñir las vestiduras de las clases superiores (emperadores, reyes y sacerdotes), siendo muy apreciado en la antigüedad y valiendo más que el oro. Concretamente, se necesitaba un kilogramo de glándulas para proporcionar 60 gramos de tinte, y se necesitaban 200 gramos para teñir un kilogramo de lana. Y para obtener un kilogramo de glándulas, se necesitaban,en vivo, unos 50.000 ejemplares de cañaílla. Una vez procesado, por un gramo del tinte se pagaban entre 10 y 20 gramos de oro. 
La Torá prescribe que todas las vestiduras que tengan cuatro puntas, deben tener unos flecos en cada una de las puntas con uno de los hilos teñido de un matiz celeste del tinte.
De esta industria fenicia, que también se llevaba a cabo en las colonias occidentales de las Gadeiras o Islas Gaditanas (Gadir, Cimbis, Puerto Menesteo etc.). 


Fuente Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Bolinus_brandaris
Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La Foto de la semana 19-01-2014: "Tonelete y el barril número cincuenta"


Erase una  vez un anciano que fabricaba barriles de madera. Se trataba del artesano más viejo de la aldea y la fama de sus barriles llegaba hasta más allá del río Helado. Sus vecinos le llamaban cariñosamente Tonelete. Un día de primavera un emisario del Rey se personó en su taller y realizó un encargo en nombre del soberano. 
- Para cuando caigan las primeras nieves, deberás hacer entrega en el castillo, de cincuenta barriles del mejor y aromático roble para alojar los nuevos vinos del monarca -dicho lo cual deslizó unas monedas sobre la mano curtida del viejo concluyendo- sirva esto como adelanto del pago. Recibirás el resto a la entrega del pedido.
- Disculpad mi osadía buen hombre pero las primeras nieves llegarán en tan sólo unas pocas semanas y con este dinero no alcanzaré ni a adquirir los materiales básicos, ya no hablemos de semejante cantidad de madera de tamaña calidad.
- ¡Cómo osas discutir el deseo del Rey! -bramó al tiempo que propinaba un tremendo puñetazo en la mandíbula del anciano que le hizo caer de rodillas al suelo-

Acto seguido, montó en su caballo y desapareció dejando al hombre herido y apesadumbrado.
No era la primera vez que los caprichos del soberano habían llevado sufrimiento a la aldea y todos sabían que no había más opción que satisfacer al caprichoso Rey. Así que, sin pensarlo más Tonelete se hizo con un hacha, tomó su carro y al viejo burro Tomás y se dirigió al bosque a talar tantos robles como fueran necesarios para su labor. Pasó varias semanas durmiendo a la intemperie hasta conseguir la madera. Cuando Tomás y él regresaron al taller, no perdió un segundo en ponerse a cubicar la madera, cortar, cepillar, pulir... trabajó sin descanso día y noche hasta que sus manos sangraron y sus ojos perdieron las pestañas. 

Trabajaba ya en el barril número cincuenta cuando cayeron los primeros copos de nieve. Tonelete se apresuró aún más. Sabía que los hombres del Rey llamarían a su puerta en cualquier instante. Habían pasado apenas unas horas cuando el resoplar de los caballos le hicieron parar para asomarse a la ventana. Allí estaba el mismísimo monarca acompañado por su escolta personal. Tonelete abrió la puerta satisfecho pues acababa de terminar el último barril. Cuando el soberano le preguntó si su encargo estaba listo, el anciano contestó:

- Mi señor, acabo de terminar el barril número cincuenta. Sólo me falta la tapa, pero para la caída del sol, puedo tenerla preparada.
- ¿Insinúas, que yo, el Rey, debo esperar hasta la caída del sol porque tú, miserable pordiosero no has sido capaz de cumplir con tu tarea?
- Mi buen Rey, no he querido decir eso. Es más, yo mismo puedo llevarle la tapa a palacio en cuanto esté terminada.
- Bien, creo que no soy el único que se ha percatado de la ineptitud de este viejo -vociferó amenazante mirando a sus soldados. Luego suavizó el tono y con gélida indiferencia sentenció- Matadle.

Tonelete intentó escabullirse pero doce espadas del más fino acero atravesaron su cuerpo desde todos los ángulos posibles, antes de que pudiera tan siquiera cruzar el umbral. 

El malvado soberano hizo llevar a su castillo los cuarenta y nueve barriles terminados y abandonó en el bosque el barril número cincuenta. 

Los más ancianos cuentan que ese invierno fue de los más fríos que se recuerdan y que cierta mañana que el Rey salió a cabalgar por los bosques de la región, sufrió un misterioso accidente y apareció degollado con medio cuerpo dentro del barril número cincuenta. Para cuando su cadáver fue encontrado, había perdido toda la sangre que se había vertido en el sólido y bien acabado tonel. El cuerpo fue recogido y enterrado, pero nadie se atrevió a tocar el barril ni la envilecida sangre del monarca. 

 La sangre se resecó adhiriéndose a las paredes interiores del tonel y en el fondo del mismo quedó dibujada la palabra "Justicia". Cuentan que aún hoy, al otro lado del río Helado, el barril permanece intacto en claro homenaje a su creador, el gran Tonelete.

Y colorín colorado...



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La Foto de la semana 12-01-2014: "El túnel de los secretos"


El señor Piedrafría tenía una sólida reputación. Haciendo honor a su apellido proyectaba una imagen de tipo duro con actitud gélida y distante. Sin embargo, Pietro Piedrafría, ocultaba un secreto. De existir metódico, Pietro pasaba ocho horas al día rellenando formularios y sellando documentos en una oficina bancaria. Sus compañeros desde hacía más de quince años, apenas lo conocían. A la luz de la sociedad, era un hombre invisible, inaudible e insensible. Nadie sabía que 365 días al año, Piedrafría al finalizar su jornada laboral, abandonaba el despacho sin que nadie lo echara en falta. Caminaba con paso regular hacia el mar e invertía el resto de la tarde hasta que la luz del sol desaparecía por completo del firmamento, en recorrer los antiguos túneles de vigilancia que rodeaban la ciudad, erigiéndose en testigos ancestrales del acoso que ésta sufriera en la antigüedad por buques pirata y osados conquistadores que, por fortuna, siempre fracasaron en su intento, y que hoy constituían uno de los mayores atractivos para los amantes de los paseos histórico-naturo-culturales. Algunos tramos pasaban bajo tierra, otros regalaban vistas escarpadas al carácter indómito del mar. Los túneles podían transportar a los paseantes a un tiempo pasado. A un tiempo imaginario. A un tiempo mejor.
Pietro siempre realizaba el mismo recorrido. Llegaba hasta una suave curva iluminada por dos ventanas horadadas en la piedra y protegidas por sendos barrotes horizontales. Justo en el punto medio entre ambas ventanas, se guardaba el mayor y más profundo secreto de nuestro protagonista. El motivo de su, en apariencia, indolora tristeza, de su vida sin palpitar estaba grabado en una piedra casi cuadrada, en la cara interna de la pared exterior del túnel. Enverdecido por el paso de los años y el salitre del mar, dibujado a cuchillo con más amor que destreza, podía distinguirse un corazón, que redondo y voluptuoso, acogía dos iniciales. P y L. Pietro y Luna. Luna, el gran amor de Piedrafría que dejó de existir presa de las fiebres en una fría y oscura noche de invierno. Noche sin luna. Vida sin Luna. En realidad, Pietro murió en el mismo instante en que su amada respiró por última vez. Su futuro quedó atrapado en aquel corazón grabado en el túnel de los secretos. Su presente, en el escritorio de la oficina bancaria donde a nadie le importaba si se sentaba o no.
Como cada noche, cuando la luna se miró presumida en el espejo del océano, disfrutó por unos minutos de la cita con su amada para iniciar después, encorvado por el peso de los recuerdos, el camino de regreso a su eterna rutina. A su condena intemporal.



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La Foto de la semana 05-01-2014: "Madera de sueños"

Era invierno. El día después de una gran tormenta de viento, lluvia, truenos y relámpagos. El sol había decidido asomar tímidamente en un cielo que se debatía por aparecer azul pero no conseguía más que un tono gris plomizo. Decidí pasear. No tenía nada mejor que hacer. La tempestad había dejado muestras de su paso por toda la playa. Ante mí, un enorme tocón, que sin duda, en algún momento, en algún lugar, había dado vida a un gran árbol. No pude evitar la tentación de subirme sobre el trozo de madera reseca y balancearme haciendo presión con ambos pies, cuando me pareció escuchar una vocecilla ahogada:

- ¡Piedad!, ¡Piedad!

Miré a mi alrededor atónita. Intentando comprender de dónde procedía el sonido. Al no encontrar su procedencia, decidí continuar con mi entretenimiento y volví a juguetear con el tronco. De nuevo escuché los gritos, esta vez aún más angustiosos.

- ¡Por favor, por caridad, acaba con mi sufrimiento!

Un tanto asustada, me bajé de la madera y comencé a inspeccionar con detenimiento el objeto. Di la vuelta completa y cuando estaba husmeando por la zona de las raíces vi que una de ellas no estaba seca del todo, de hecho ¡Se movía! Me froté los ojos intentando convencerme de que no me había vuelto loca y entonces descubrí que la pequeña raíz tenía cara. Dos vivarachos ojillos y una boca redonda que se movía diciendo "ayuda, ayuda".
Incrédula decidí responder, con la esperanza de comprobar que todo había sido un efecto óptico, unas gotas de imaginación y el ulular del viento que me habían jugado una mala pasada. 

- ¿Hola?
- ¿Vas a quedarte ahí parada o piensas echarme una mano?
- Pero eres un tronco seco ¡los árboles no hablan!
- ¡Ay! humana de poca fe. Soy un árbol, sí. Pero no uno cualquiera. Procedo del bosque encantado. Más allá de donde alcanza tu vista. Mi desgracia comenzó el día que un hombre llegó al bosque. Su codicia por vender la madera de mis hermanos, le llevó a talar a la mayoría de nosotros. La Madre Naturaleza se enfadó tanto al enterarse que desató una tormenta nunca vista con anterioridad, pero antes, me encargó una misión muy especial. Me nombró responsable de crear un nuevo bosque encantado. Yo debería escoger el lugar y el momento. Así que con su fuerza prodigiosa generó un tornado, me arrancó de cuajo y me lanzó al mar. Floté durante días, semanas tal vez. Las ballenas y los delfines me ayudaron a alcanzar esta orilla. Aquí he permanecido varios días, a la espera de una señal que me indicara cómo continuar con mi misión. Ahora creo que se cómo.

Completamente imbuida en la surrealista conversación, contesté:

- ¿Ah sí? Y ¿cómo piensas hacerlo?
- ¡Tú me ayudarás!
- ¿Yo? ¡Ni lo sueñes! Además, ¿Cómo diablos podría yo ayudarte? ¡Qué tontería!
- Muchos han pasado por aquí. La mayoría me han ignorado. Unos pocos han reparado en mi presencia, pero tras echar un ligero vistazo ni siquiera han escuchado mis gritos. Sin embargo, tú, me has visto, me has oído y llevas diez minutos hablando conmigo ¿No te parece suficiente prueba de que tú eres la elegida?
- Bien. Suponiendo que así sea ¿Qué debería hacer?
- ¡Ayudarme a encontrar un lugar para replantar el bosque encantado!

Sin poder creerme lo que estaba haciendo, miré a mí alrededor. Arena infinita a izquierda y derecha. A la espalda colinas llenas de urbanizaciones y casas lujosas con jardines emperifollados y criadas con delantales de puntillas. Al frente… El mar.

- ¡Ya lo tengo! Situaremos el bosque en el medio del mar.
- ¿Y esa es la mejor idea que se te ha ocurrido? ¡Pues vaya ayudante que me he ido a buscar!  -Con gesto dramático la raíz miró al cielo y exclamó- ¡Madre Naturaleza, ilumíname!

En ese momento un rayo tan luminoso como vertical, partió el horizonte y atravesó el mar allá donde el agua se unía con las nubes. Y la raíz, continuando con su teatral comportamiento, se onduló en una reverencia casi imposible al tiempo que decía con suavidad:

- Gracias. Así se hará. –luego con tono condescendiente, continuó- Está bien humana. Parece que tu idea no es tan mala después de todo. ¡Sube, tenemos una misión que cumplir!

Por increíble que parezca, arrastré el tronco hasta la orilla y cuando conseguí que flotara, me subí sobre él. Aprovechamos la resaca para introducirnos mar adentro. Utilicé manos y pies  para avanzar animada por los gritos incesantes de mí, ya por entonces, nueva amiga. Perdí la noción del tiempo. Sólo sé que la playa se veía ahora como una fina línea en el horizonte. Estaba en mitad del océano subida en un trozo de árbol seco, guiada por una raíz parlante. Sin embargo, no tenía miedo. Sentía una sensación de plenitud para la que sólo encontré un  nombre. Libertad.

- Hemos llegado. Aquí es donde el bosque encantado debe renacer ¿Y ahora? –dije con la lejana esperanza de recibir una respuesta-
- Ahora esperemos una señal.

Pasaron horas. El sol buceó en el océano. Las estrellas comenzaron su bailoteo intermitente alrededor de la luna y yo me quedé dormida, mecida por el vaivén de las aguas y observando la inmensidad.

- ¡Despierta! ¡Despierta!

Sobresaltada pegué un salto y cuando ya esperaba sumergirme en las aguas saladas que me rodeaban, aterricé en un prado de hierba verde y mullida que amortiguó mi caída. Junto a mí un árbol infinito de tronco robusto y cientos de ramas frondosas que acariciaban las nubes. Prados vestidos de flores de mil colores, incontables especies arbóreas, animalillos de todos los colores y tamaños. Era como despertar en el paraíso. Se respiraba alegría, vida, salud. Miré con detenimiento y la pequeña raíz asomaba tímidamente junto al gran árbol. Sin decir nada, me regaló la sonrisa más sincera que jamás haya visto y se hundió para siempre en la tierra.

Me hubiera quedado allí sin más pero en el fondo de mi ser sabía que mi aventura llegaba a su fin. Una libélula revoloteó frente a mis ojos y me pareció que me invitaba a recostarme entre las raíces retorcidas del gran árbol. Obedecí.

- ¡Señora! ¡Señora! ¿Se encuentra bien?
- Sí, pero ¿dónde estoy?
- ¡Me ha dado usted un susto de muerte! Estaba paseando a mi perro y la he encontrado aquí tirada en la arena con la cabeza en este tronco seco. Creo que debió tropezar y se ha dado un mal golpe. A saber cuánto tiempo lleva inconsciente. Deberíamos llamar a una ambulancia.
- Muchas gracias, me encuentro perfectamente. Estaba cansada y decidí recostarme un rato. He tenido un sueño precioso. Extraño, pero maravilloso. He soñado que… Era libre.



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La foto de la Semana 29-12-2013: "Solitaria multitud"


En estos días festivos es habitual ver recorrer las calles de nuestras ciudades a cientos de personas, cargadas de paquetes de regalo, de obsequios navideños. Pero también, desde el confort y el calor del hogar y la familia, no puedo evitar escudriñar en los rostros de algunas de esas personas que me cruzo a diario y descubrir una profunda y dolorosa soledad. 
Es cierto, en las ciudades vivimos en comunidad, casi masificados en algunos momentos. Sin embargo, la soledad es uno de los ciudadanos más habituales. En realidad creo que existen varios estados diferentes. El ermitaño, que escoge la soledad como quien decide el color de sus zapatos, en cuyo caso, no creo que debamos definirla como tal si no como una situación de tranquilidad y paz interior. Luego está quien daría todo por estar acompañado, pero no encuentra a nadie con quien compartir su vida. Ironías del destino, cuanto más se esfuerzan estos individuos por hallar a la persona especial, más infructuosa resulta la búsqueda. 
No podemos olvidar a los que ignoran que están solos. Viven en familia, tienen actividades y amistades, son extrovertidos, siempre están rodeados de personas y sin embargo, sólo llegan a descubrir lo solos que están cuando necesitan un hombro en el que llorar, un consejo o una palmadita en la espalda. 
Por último tenemos a quienes estando físicamente no acompañados, jamás se sienten solos. Entran, salen, tienen  hobbies, amigos... pero viven solos y felices.

Se acerca el final del año y  tenemos la costumbre de reflexionar y hacer balance. Pienso que nuestra civilización nos ensena a luchar, mejorar, progresar, estudiar, ganar enamorarnos, crecer... pero no nos ensena a perder, a estar solos o morir. No nos ensena que a veces un paso atrás sirve para dar un salto adelante. No nos explica que en ocasiones, estar a solas con nuestros propios pensamientos nos da la clarividencia de tomar la decisión adecuada. Nadie repite lo suficiente que la muerte es lo único seguro que tenemos al nacer y que por tanto cada minuto de vida es un regalo. Que equivocarse es parte del proceso vital. Que sólo somos quienes somos por lo bueno y malo que hemos vivido. Que no vale arrepentirse, sólo mirar adelante. Que no sirve auto compadecerse, sólo continuar luchando. Que el último soplo de vida y el pensamiento final que recorra nuestro cerebro será uno de los instantes más íntimos de todo ser humano y en ese instante, que también llegará para mi algún día en algún lugar, sólo deseo desaparecer pensando que no me dejé nada en el tintero. 

Dedicado a los que sufren y disfrutan. A los que aman y odian. Aciertan y se equivocan.
Dedicado a ti y a mí. 
A todos los que están dispuestos a exprimir 2014 en modo 365/7/24/60.


¡Feliz Año Nuevo!


Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza
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La Foto de la semana 22-12-2013: "Tierra, Nieve y el origen de los muñecos"

- Mami, cuéntame otra vez el cuento sobre el origen de los muñecos de nieve. 
- Pero cuántas veces tengo que decirte que no es un cuento. Es una historia real. ¡Mágica y real!
- Esta bien, pero ¿me la cuentas?
Érase una vez, hace tantos años que no existen calendarios para mostrarlo, en un remoto bosque del Reino de las Montañas, vivía una princesa, Tierra. Tenía los cabellos largos y ondulados, del color cobrizo de sus prados. En los ojos la tonalidad parda con reflejos verdosos de las hojas de los árboles. Era fuerte como los osos, astuta como las ardillas y ágil como los cervatillos. La princesa vivía feliz rodeada de los bosques y  la tierra que tanto amaba. Una mañana de invierno, paseando a caballo por los campos  que rodeaban su palacio, encontró a un hombre herido. Era alto y delgado, pero fuerte. Con los cabellos rubios y rizados, la piel blanca como la nieve y el cielo celeste de invierno pintado en sus ojos. Estaba tendido junto a una vereda y parecía mal herido. La princesa se apiadó de él y lo llevó a su castillo. Con esmero y ungüentos de hierbas y flores sanó sus heridas. Unos días después el extranjero fue capaz de levantarse y explicar su historia. Era un príncipe, de nombre Nieve y originario del remoto país de los hielos. Perdió su barco y sus hombres en una tormenta y cuando despertó herido y desorientado en una orilla desconocida, comenzó a caminar sin rumbo hasta que fue encontrado por la bella princesa. Durante su recuperación ambos príncipes compartieron conversaciones, secretos y experiencias y descubrieron que además de haber nacido el mismo día del mismo año, compartían un pasado muy parecido. Los dos eran huérfanos y herederos únicos de sus reinos y en el justo momento de sus nacimientos habían sido prometidos para garantizar el futuro de su estirpe. Los matrimonios deberían celebrarse el cuarto día del vigésimo invierno en la vida de ambos jóvenes. Tierra debería unirse en eterno matrimonio a Roble, el árbol más sólido y robusto del reino. Nieve, a su vez, debía amar eternamente a Glaciar, la gran madre del reino de los hielos. Era su destino, su deber y al mismo tiempo su condena. Tierra y Nieve coincidían en pensar que era injusto portar semejante carga en sus espaldas. ¿Quién había decidido que serían lo suficientemente fuertes para acarrear con el futuro de sus reinos?. En realidad, nadie tenía derecho a manejar sus destinos de ese modo. 
Con el convencimiento de que habían encontrado a su alma gemela, disfrutaron de los días que pasaron juntos como si fueran los últimos de sus vidas. Una mañana amanecieron decididos a fugarse lejos de tamaña responsabilidad. Habían oído hablar del reino de Fuego. Pensaron que Tierra y Nieve, encontrarían un buen refugio en Fuego y ya dispuestos a iniciar su aventura, emprendieron raudo camino por los bosques del Reino de las Montañas. Llevaban recorridas unas pocas horas cuando un hada brillante como una luciérnaga se colocó revoloteando ante sus ojos.
- ¿Qué hacéis desdichados? Traeréis la desgracia a vuestros pueblos. Provocaréis enormes sufrimientos a la gente que os ama y que amáis. Debéis regresar de inmediato y cumplir con vuestras obligaciones. Ambos sabéis que en una semana deberéis desposar a vuestros prometidos.
- Pero hada, buen hada ¿por qué hemos sido elegidos nosotros? ¿no hay nadie más que pueda cumplir con esa tarea? 
- Veréis jovencitos. La vida no es justa. La vida es vida. Y por muchos sueños que tengáis, por muchos anhelos, sólo hay un camino correcto, y no siempre ese camino es el de la felicidad, pero si el del deber cumplido. Que al final de vuestros días cuando os sentéis junto al fuego rodeados de vuestros nietos, os hará sentir bien, satisfechos. Sin embargo, voy a concederos un deseo que se cumplirá una vez al año. Cada cuarto día del invierno, allá donde estéis, utilizando nieve, un gorro de lana rojo, una zanahoria, y unos botones haréis un muñeco pensando en vuestro amor imposible y por unas horas, hasta el ocaso del cuarto día, cobrará vida y podréis disfrutar de su compañía. Será vuestro secreto y el mío y os ayudará a tomar la decisión adecuada. Los jóvenes se separaron entre ríos de lágrimas y aceptaron el regalo del buen hada. 

Así que desde entonces, los humanos realizamos muñecos de nieve para celebrar el invierno, la magia y porque aquellos poseedores en secreto de amores imposibles, saben que podrán hacerlos realidad hasta el ocaso del cuarto día de invierno.

- No me canso de escuchar la historia mami. Este año, he colgado del cuello de mi hombre de nieve una cámara de fotos.
- ¿Para qué?
- Porque cuando cobre vida mi amor imposible, le haré una fotografía que podré guardar conmigo el resto del año y así no tendré que esperar sólo al cuarto día del invierno. Es que cuando el hada les concedió el deseo a Tierra y Nieve, aún no existían las cámaras... Shhhh que no nos oiga el hada...
- Shhhh, será nuestro secreto. 

Y colorín colorado... 


¡Felices Fiestas desde Fotografía Edurne Iza!



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza



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La Foto de la semana 15-12-2013: "Paseo solitario"

En las últimas semanas estoy disfrutando con una serie de televisión que me habían recomendado muchas veces y que sin embargo, no había encontrado el momento de ver. Se trata de Los Soprano. Mafia de los siglos XX-XXI al más puro estilo clásico italiano. Es magistral cómo juegan con los sentimientos del público haciendo al espectador tomar aprecio a un personaje que en realidad tiene todos los ingredientes para ser despreciable. Pero que nos muestra en cada capítulo esa ética especial del clásico gánster que a pesar de matar, descuartizar y lo que se tercie, tiene su corazoncito que se cuida muy bien de mostrar en público para no perder su estatus de hombre duro e implacable.
Sin duda, una de las genialidades de la serie es su banda sonora. Las piezas musicales escogidas para cada episodio son magníficas y nos recuerdan clásicos del cine y melodías que nunca pasarán de moda. Os recomiendo visitar este link para haceros una mejor idea http://es.wikipedia.org/wiki/Anexo:M%C3%BAsica_de_Los_Soprano.
En esta mañana de domingo invernal, soleada pero fría como el hielo, he decidido salir a dar un paseo. Mientras pensaba en esto y en aquello me he topado con un árbol casi infinito, trepando en solitario hacia las nubes. Me he parado a observarlo. Fuerte y orgulloso, pero infinitamente solo. Sin apenas darme cuenta he pensado en aquellos cowboys que recorrían el desierto con la única compañía de su caballo y un rifle para protegerse. Sin pretenderlo he vuelto a pensar en mi amigo Tony Soprano y en el capítulo de la cuarta temporada titulado Pie O My que culmina con el clásico de Dean Martin que llevo canturreando las dos últimas horas y que os dejo a continuación. Espero que os transporte, al menos por un par de minutos, al centro de vuestros propios pensamientos. Este, Oeste, Norte o Sur, allá donde sólo cada uno de nosotros tiene permitido el acceso.



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza

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La Foto de la semana 08-12-2013: "Sigue tensando"


-¡Sigue tensando! ¡Sigue tensando!
Y obediente el muchacho forzó las cuerdas que rechinaban entre las pastecas hasta que su padre realizó un gesto con la mano indicando que ya era suficiente. 
Con un enorme bocadillo cada uno, se sentaron a descansar sintiendo el salitre en sus rostros. Era invierno y hacía frío, pero estando junto a su padre, disfrutando de un domingo en alta mar y con el suculento almuerzo entre sus manos, la temperatura más gélida se tornaba tibia y agradable.
Cuando hubieron terminado de comer, el hombre decidió compartir con su retoño un poco de filosofía de la vida.
- Las cuerdas son como las personas. Si las dejas sueltas, libres, sin ninguna atadura, no sirven para nada. Se quedan enroscadas en un rincón acumulando polvo. Si las estiras en exceso, son capaces de aguantar esa tensión durante unos minutos, pero luego sus hebras ceden y saltan en mil pedazos, dejando la situación mucho peor que al principio. Sin embargo, si les aplicas la fuerza exacta para que se tensen en la medida adecuada, y luego les dejas descansar, entonces te darán lo mejor de sí mismas. Trabajarán durante años y cumplirán su cometido sin rechistar. Igual que las personas.
- Pero padre, las personas no pasan por una pasteca ni se estiran... No entiendo.
- Según cómo lo mires hijo. Los obreros que van a la fábrica a las cinco de la mañana ¿crees que lo hacen por gusto? No, por un salario. Los oficinistas que soportan el despotismo de su jefe ¿lo hacen por gusto?. No, por dar una vida mejor a sus familias. ¿Los pescadores que retan a la mar cada día? ¿Los agricultores que luchan contra las malas cosechas?.
- Ya lo entiendo padre. ¿Y que sucedería si todas las cuerdas del universo se revelaran al unísono?
- Que el equilibrio de la naturaleza se rompería y el mundo tal y como lo conocemos desaparecería.
- ¿Y cómo sería ese nuevo mundo?
- Uno sin seres humanos hijo mío.

El padre abrazó a su hijo y en silencio continuaron disfrutando del mar, las cuerdas y la vida misma.



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza

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La Foto de la semana 01-12-2013: "Mirada al futuro"



Dicen que en invierno, cuando la nieve cubre los campos y el hielo las cortezas de los árboles, si asomas la mirada por uno de los huecos que los troncos forman en su recorrido hacia las nubes, puedes ver tu futuro.
En ocasiones la incerteza nos acecha. No somos capaces de discernir cuál será la decisión correcta. Si es que alguna lo es. Y como seres humanos que somos, necesitamos pensar que en algún lugar, a nuestro alcance, existe un modo de ayudarnos a decidir.
Yo insisto y asomo el hocico por esos mágicos huecos de los árboles en busca de inspiración, pero lo cierto es que, como en tantos otros momentos de la vida, las decisiones las tomamos en solitario. Acertamos o no, nos hacen desgraciados o felices, cambian nuestra vida o la mantienen inamovible... Sólo cada uno de nosotros tiene su respuesta. 
Por eso cuando utilizo la magia de los árboles en busca de ayuda, en realidad cierro los ojos y busco en mi interior, porque ahí, en lo más profundo, se encuentra la solución.




Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza

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La Foto de la semana 24-11-2013: "De nombre Sábado, de apellido Noviembre"

De nombre Sábado, de apellido Noviembre. Así registraron a la pequeña, de apenas unos días de nacida, que fue encontrada en los bosques de Gélida. Dada la originalidad de su salvador, de más está decir en qué día y mes fue hallada. La niña fue adoptada por un anciano matrimonio que vivía en lo más profundo del bosque y fue criada con sencillez y austeridad, pero con todo el amor y la ternura que aquellos viejos solitarios habían ahorrado durante toda su vida, con la esperanza de poder entregar en herencia al hijo que la Madre Naturaleza les negó y que, sin embargo, el azar puso entre sus brazos. A la edad de once años, en una noche fría como la muerte, Sábado quedó huérfana por segunda vez en el preciso instante en que sobresaltada por una pesadilla, acudió al dormitorio de sus padres adoptivos en busca de consuelo y al no recibir respuesta se percató de que abrazados y en paz, habían emprendido el camino hacia el mundo inalcanzable. Aquel, en que todos queremos creer pero del que nadie ha regresado.
La niña, curtida por la dura vida del bosque, continuó su rutina con la máxima normalidad que pudo. El invierno se aproximaba y la pequeña se esforzaba por acumular leña para sobrevivir a las temperaturas extremas que le esperaban.
Con más destreza que fuerza, propinaba habilidosos tajos a los troncos y elaboraba simétricos montones de maderos. De pronto, de entre los leños, apareció un diminuto personaje, vestido de verde, con la nariz roja y respingona y una sonrisa de oreja a oreja. Apenas medía veinte centímetros pero tenía una voz potente que sobresaltó a la muchacha.

- ¡Eh tú, Sábado!
- ¿Es a mi?
- Hay alguien más que se llame Sábado por aquí?
- Supongo que no, pero... ¿Cómo sabes mi nombre? ¿Quién eres?
- Soy un gnomo y he venido a cambiar tu vida

Ante tan lapidarias palabras Sábado se quedó atónita y decidió invitar a su nuevo amigo a cenar. Compartió con él un plato de gachas y un buen trozo de pan de maíz y al calor de la chimenea escuchó con atención lo que tenía que contarle. Le habló de flores, de un país cálido y rico en alimentos, de hadas y duendes, de pócimas y conjuros, de corceles alados. La niña creyó. Necesitaba desesperadamente un toque de magia que hiciera cambiar su oscura vida. Al amanecer el gnomo le sorprendió con un suculento desayuno. Además había preparado un hatillo con las pertenencias de la pequeña. 

- ¡Vamos! a desayunar que debemos emprender camino cuanto antes.
- Pero... 
- No hay peros que valgan, hip-hop, hip-hop

Sin saber muy bien por qué pero sin encontrar ningún buen motivo para negarse, Sábado siguió al hombrecillo que caminaba con decisión hacia lo más remoto del bosque. Más allá de donde la niña había jamás osado a adentrarse. Pasaron horas, de camino tortuoso, con los pies cubiertos de nieve y las manos insensibles por el frío. Cuando el cielo comenzó a oscurecer el gnomo se detuvo, se sentó en mitad del camino y dijo:

- ¡Aquí! ¡Hemos llegado!
- ¡Pero si aquí no hay nada! -protestó la pequeña-
- ¿Llamas nada a esto?

Y con un giro de sus manos apareció ante ellos una portezuela dibujada en la nieve. Con dificultad, levantaron la trampilla de madera y se deslizaron hacia el interior del túnel. Caminaron unos minutos a oscuras y entonces... sucedió. Ante los obnubilados ojos de Sábado se abrió un mundo de color y primavera. De gentes amables y sonrientes que convivían con naturalidad. El gnomo la condujo hasta una pequeña cabaña de madera, sencilla pero mucho más confortable que lo que estaba acostumbrada. El hombrecillo abrió la puerta y haciendo una reverencia le dijo, "Bienvenida a casa". Ante la confusión de la niña, decidió que era el momento de explicarle la verdad. 
- Fue durante una tormenta, hace once años, tu madre necesitaba un ingrediente para completar la pócima, un ingrediente imposible de encontrar en estas tierras y que sólo puede obtenerse en Gélida, la nieve. Le dije que era peligroso, que el bebé estaba en camino, pero ella deseaba con tanta fuerza cambiar el curso del destino que se aventuró a cruzar el túnel en busca de la nieve que necesitaba para su receta. Nunca regresó. Crucé cientos de veces, recorrí los bosques sin descanso, pero nunca hallé rastro de ella, ni de la criatura, hasta hace dos días, cuando te encontré y supe que eras tú, porque tienes su rostro, su coraje y llevas escrito en los ojos que quieres una vida mejor.

- Pero entonces... ¿Tú quien eres?
- Yo soy tu padre y no, no siempre fui un gnomo. De hecho, la pócima en la que tu madre trabajaba era para devolverme la forma de hombre que un hechizo me arrebató. Magia destructiva ejercida por el Gran Brujo, que enamorado perdidamente de su belleza no pudo soportar nuestra felicidad y víctima de los celos aplicó sobre mi. Ella deseaba que fuéramos felices y por ello arriesgó todo y cruzó a Gélida. Ya nunca podré recuperarla pero al menos ahora te tengo a ti, mi pequeña. 
- Ahora comprendo todo -repuso Sábado abriendo un pequeño colgante que llevaba oculto bajos su ropas andrajosas-

Del camafeo extrajo un papelito amarilleado por el tiempo y de los pliegues de su abrigo un copo de nieve que aún no se había derretido. Tomó un cuenco, recogió una flor de aquí, un poco de agua de allá y agitó la mezcla con fuerza mientras releía el papel verificando la receta. Se la dio a beber al gnomo pero, sin querer, derramó unas gotas sobre el suelo. La estancia se cubrió de humo. Sábado comenzó a toser violentamente y pasados unos segundos cuando el aire se hubo aclarado... Ante sí visualizó la imagen más bella que nunca hubiera podido soñar, el gnomo se había transformado en un hombre apuesto y fuerte y a su lado, de las gotas derramadas en el suelo, surgió una hermosa mujer que lloraba y reía de felicidad.

Los tres se abrazaron en un instante eterno de infinita felicidad. Once años de penurias habían terminado con un hechizo roto y una familia feliz. Y así vivieron por siempre en el país de la eterna primavera.

Y colorín colorado...


Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza

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La Foto de la semana 17-11-2013: "La idea de Plumín"


Hacía ya varias semanas que el otoño había llegado. Viento, lluvia. Una sensación desapacible invadía el cuerpo de todos los que caminaban por la calle. Los días se habían vuelto ya más cortos y las noches más largas invadiendo los espíritus de un sentimiento pre invernal.
El señor Plumín, ilustre propietario del diario local más vendido de los últimos cincuenta años, caminaba con paso firme en dirección a la rotativa. Como cada mañana desde hacía varios meses, una tremenda preocupación rondaba su cabeza. Las ventas estaban cayendo en picado y si no ideaba algún plan efectivo, pronto tendría que anunciar la quiebra de su negocio.
De pronto una violenta ráfaga de viento colocó a sus pies un ejemplar de su principal competidor. Justo abierto por una página que mostraba ofertas navideñas de un centro comercial cercano. El cerebro de Plumín comenzó a trabajar, a enlazar ideas, conceptos, fechas... Y de pronto ¡La solución!.
Aprovechando la proximidad de la campaña de Navidad, organizaría un sorteo entre los compradores de su diario, en el que podrían participar mediante la adquisición del cupón que se entregaría junto con cada ejemplar del diario, cada día hasta el 24 de Diciembre, fecha en la que se celebraría la rifa. El premio consistiría en colaborar en el desarrollo de una versión online, incluida la versión para dispositivos electrónicos portátiles. La publicación de Plumín se encontraba ubicada en una población famosa por contener la comunidad de universitarios más grande de la zona. Por tanto decidió reforzar su campaña con anuncios en cada facultad y breves cuñas en las emisoras de radio locales.
La idea de Plumín fue un éxito rotundo y a los pocos meses, el talento de un grupo de estudiantes elevó su diario a niveles de ventas que no alcanzaba hacía más de diez años y sirvió a los jóvenes para conseguir el premio al mejor proyecto de final de estudios y a una beca en el extranjero para perfeccionar sus conocimientos.
Fue una gran entrada de año para Plumín, quien desde entonces asocia el viento a la llegada de inspiración y buenas nuevas.



Fotografía: Edurne Iza
Texto: Onintza Otamendi Iza

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La Foto de la semana 10-11-2013: "Avatar"

Ambientada en el año 2154, los acontecimientos que narra se desarrollan en Pandora, una luna del planeta Polifemo habitada por una raza humanoide llamada na'vi, con la que los humanos se encuentran en conflicto debido a que uno de sus clanes está asentado alrededor de un gigantesco árbol que cubre una inmensa veta de un mineral muy cotizado y que supondría la solución a los problemas energéticos de la Tierra: el unobtainium. Jake Sully, un marine que quedó parapléjico, es seleccionado para participar en el programa Avatar, un proyecto que transporta la mente de los científicos a unos cuerpos artificiales de na'vi para que la comunicación con los nativos resulte así más sencilla. A pesar del fin científico del proyecto, el coronel Quaritch, quien dirige la defensa de la base humana en Pandora, convence a Jake para que le proporcione información sobre los nativos en caso de que fuera necesario recurrir a la fuerza para que se marchen. En un principio, Jake cumple profesionalmente su misión, pero se enamora de una de las nativas, Neytiri, y se da cuenta de que éstos jamás renunciarán a su tierra, haciendo inevitable un conflicto armado; él deberá decidir de qué lado está.

El presupuesto oficial de Avatar fue de 237 millones de dólares,1 aunque algunas estimaciones lo sitúan entre los 280 y los 310 millones, más otros 150 millones dedicados al marketing.4 5 6

La película se estrenó el 18 de diciembre de 2009 en gran parte de Europa y en Estados Unidos, así como en México, Paraguay, Venezuela y Uruguay, aunque en algunos países se proyectó en fechas distintas, tanto anteriores como posteriores, al estreno internacional. Algunos de ellos fueron Perú, Bélgica, Francia, Indonesia, Jamaica y Egipto, donde pudo ser vista desde el 16 de diciembre, mientras que en Argentina, China e Italia fue estrenada el 1, 2 y 15 de enero, respectivamente.7 8 En Cuba fue estrenada el 6 de febrero de 2010.

El día de su estreno Avatar logró una recaudación de aproximadamente 27 millones de dólares,9 aumentando esta cifra hasta los 241 millones tras su primer fin de semana en taquilla.10 Diecisiete días después de que se estrenara, se convirtió en la película que más rápido ha alcanzado la cifra de mil millones de dólares en recaudación11 y, transcurridas tres semanas, se situó como la película con mayor recaudación de todos los tiempos, superando así a Titanic (1997), también de James Cameron.12 Avatar consiguió superar esa marca en menos de seis semanas, convirtiéndose en la película más taquillera de la historia del cine hasta la fecha, logrando además ser la primera película en sobrepasar la barrera de los 2.000 millones de dólares en recaudación.13

Avatar fue nominada al Premio Oscar 2010 en la categoría de Mejor película. Y ganó el Premio Oscar 2010 en las categorías de Mejores efectos visuales, Mejor dirección de arte, y Mejor fotografía. La película se reestrenó en Estados Unidos el 27 de agosto de 2010 en salas 3D y IMAX 3D, con algunas escenas inéditas.

Fuente: Wikipedia "La enciclopedia libre"